Белая Суббота… тихая…
Попранная Смерть уже лежит под нами в недрах земли, в которые вошел Христос…
Могила, усыпанная цветами. Это цветы жизни. Могила, из которой выходит жизнь.
Мы еще в потрясении от Страданий на Кресте Распятого.
После пережитого внутри ничего нет, ничего не осталось. И в этом Ничто восстает Жизнь. Мы еще не понимаем, что происходит. Но слышим ее голос, ее дыхание. И нам хорошо в Белую Субботу… Благословенную.